La diagonale (47/2024)

 

Sur la diagonale ouest-est

La voiture avale le ruban gris

Pendant que les pensées se pressent 

Vont et viennent à l'infini 

Remplies de sourde nostalgie

 Et d'espérance jamais tarie.

La boîte aux lettres (46/2024)

Elle se trouve au bout du monde,

au milieu de nulle part,

entre Boutrouilles et Nez Vran,

entre la route et la mer.

J'y allais autrefois à vélo

poster des cartes pour des gens,

leur dire mon bonheur 

d'être là où se finissent les terres,

entre la terre, le ciel et la mer.

Aujourd'hui j'envoie des messages

sur Whatsapp ou Messenger,

des messages aussitôt disparus,

que personne ne relira plus,

que nul ne trouvera dans une malle, 

lorsque je ne serai plus.

Mais ce que j'écris ici

restera peut-être, un peu après moi.

C'est pour cela que je persiste.

 

 

 

 

Toujours (45/2024)

 

 

 

 

Toujours

bien  que nous connaissions le paysage

nous sommes attirés sur le rivage

par cette haute tour de granit gris

qui lance ses éclairs dans la nuit

par ce phare emblème de l'île Vierge

se dressant à Lilia tel un cierge

nous appelant à l'humilité

celle de l'homme face à l'immensité.

Ploug' (44/ 2024)

La grande traversée nous attend,

plus de mille kilomètres 

d'un bout à l'autre de la France.

Plouguerneau nous attend

de l'autre côté, tout à l'ouest, 

plus exactement Lilia,

dont le doux nom sonne 

comme une récompense, 

comme un bonbon acidulé

qui fondra sous la langue 

durant  vingt-et-un jours.

 

 

 

Cartes d'une vie (43/2024)

 

Je les ai jetées, ces cartes

dites de fidélité, 

qui ont semblé importantes,

qui ont encombré

le porte-monnaie.

Qu'ont-elles rapporté ?

Rien du tout, 

à peine une réduction.

Ainsi s'encombre-t-on

de choses sans importance

qui ne font qu'alourdir, 

sans rien apporter.

 

 

Automne (42 / 2024)

Les dernières fleurs s'attardent,

elles tiennent bon, encore un peu,

mais l'hortensia se recroqueville

et l'euphorbe tremblote au vent. 

Seul le romarin venu du sud

se dresse fièrement,

comme pour montrer 

qu'il a bien sa place ici

dans le nord de l'est

où il a migré. 

Bientôt elles seront cassées,

ratatinées, anéanties par la gelée,

et l'hiver sera là.

 

Toute la pluie (41 /2024)

La pluie tombe sur le toit, plic ploc

Mais tu t'en fiches mon petit phoque

Tu es au chaud, bien à l'abri

Tu te sais aimé à l'infini 

Tu t'ouvres au monde, tu lui souris

Tu l'explores de tous tes sens,

Tu touches, tu goûtes, mine réfléchie

Tu vas vers les autres en confiance.

Petit Pidou, petit bonhomme,

Tu ne le sais pas encore mais

De toutes nos joies tu es la somme

Sais-tu le bien que tu nous fais ?