Les affres de la valise (44 / 2023)

C'est l'heure de la valise, 

l'heure du tri et du choix,

à emporter ou pas ?

Des pulls, des écharpes,

des bandeaux, des snoods,

mais aussi tous ces petits objets

qui rendent la vie plus facile, 

les câbles, les chargeurs,

bien sûr souvent incompatibles,

et la lampe de lecture.

Et puisque c'est l'automne

ne pas oublier

le plaid et la bouillotte.

Valise d'automne,

valise de réconfort

et de chaleur promise.

Quand nous reviendrons

ce sera le premier de l'Avent, 

gardez-moi une couronne.

Un arbre est mort (43 / 2023)

 

Un arbre un mort ce jour.
Il n’affichera plus de belles fleurs
n’abritera plus les merles moqueurs
ne chantera plus le temps des cerises,
ne dispensera plus son ombre fragile.
Un arbre est mort ce jour
Il avait 35 ans
C’est jeune pour un arbre
les arbres, comme les enfants,
sont faits pour nous survivre.

Le snood (42 / 2023)

 

L'été fut long et chaud, très chaud,

nous avons passé notre temps 

bras nus, jambes nues, pieds nus,

mais c'est assez maintenant.

Le snood est de retour,

il s'assortit aux pulls,

aux chandails en cachemire,

aux vestes de pluie, 

il habille notre cou fragile,

il réchauffe et adoucit

et surtout colore la vie.

Un vendredi soir dans un lycée d'Arras (41 / 2023)

Il ne prendra pas sa veste en partant,

avec un "bon week-end" à la cantonade.

Il ne corrigera pas ses copies d'octobre,

il ne remplira pas ses bulletins du 1er trimestre,

il n'ouvrira plus la porte de sa salle

en souriant avec bienveillance,

il ne lira plus de beaux textes en classe,

il ne tentera plus d'inciter à la réflexion

ses jeunes élèves.

Il s'appelait Dominique Bernard,

il a été tué le 13 octobre,

parce qu'en tant que prof

il représentait le savoir, l'éducation,

la France, la République,

et peut-être davantage.

 

(Photo trouvée sur X, anciennement Twitter)

Colette et Fred (40 / 2023)

L'été dans les foins, 

leur premier été d'amoureux,

elle la fille du Rhin

lui le fils de l'Alsace Bossue,

elle la catholique,

lui le protestant, 

ils se sont vus, 

ils se sont plu,

ils y ont cru,

à la belle histoire

qui durerait toujours.

Combien de temps

fut-elle aussi belle 

que dans leurs rêves ?

 

Mes parents avant leur mariage, le 6 octobre 1956.

Strasbourg à l'heure d'été (39 / 2023)

Septembre a changé,

il est toujours synonyme de rentrée,

mais plus de pulls à cols roulés,

ou de chaussures fermées.

Septembre se vit en sandales,

en bermudas et robes à fleurs. 

On peut s'en réjouir ou s'en désoler

mais Strasbourg reste si belle

à l'heure d'été.

 

(Photo de Pat_Bischetti, trouvée sur X)

 

Trente ans (38 / 2023)

 

 

Trente ans d'une photo à l'autre,

d'un siècle au prochain

de l'aube à la jeunesse,

du bébé à l'homme,

du fils au mari,

de l'enfant bientôt au père,

du provincial au parisien,

d'un petitout inquiet

à un adulte assuré.

Trente ans de vie,

d'inquiétude, d'amour.

J'en reprendrai bien un peu,

pourvu qu'il en reste.

 

Les heures fuient (37 / 2023)

 

Les journées longues sont finies

les heures fuient.

L'été fut long et chaud,

nous a-t-il rendus heureux ?

L'automne avance doucement, 

faut-il en être effrayé ?

Rentrée ((36/ 2023)

 

C'est écrit partout,

c'est le sujet des éditoriaux:

c'est la rentrée ! 

Mais plus moi pour

pour la sixième fois.

Fini le cœur serré,

fini le stress de l'EDT,

finis les visages à mémoriser,

finie la peur de ne plus y arriver.

Plus de nostalgie, 

que les autres fassent

si possible mieux que moi.

Bonne rentrée.

 

 

Vue sur cour (35 / 2023)

Tu as vue sur cour, ma petite mère,

vue sur escalier, 

vue sur des gens qui passent 

et ne lèvent jamais les yeux vers toi.

Tu as vue sur la vie qui passe,

mais tu ne distingues plus les jours

ni même les saisons.

Tu ne peux plus rien décider, 

ou si peu.

Alors tu me grondes d'être venue,

d'apporter ceci ou cela,

ou de vouloir téléphoner

pour faire entrer un peu de vie autre.

Je le comprends

et même je suis contente

que tu me grondes comme avant, 

quand tu étais encore là.

 

 

Pluie d'été (34 / 2023)

Enfin la pluie,

pluie d'été qui rafraîchit l'âme.

Après tant de soleil, 

tant de lumière crue,

une touffeur en continu

voilà du enfin du gris,

du crépitement frais,

qui apaise l'ébullition.

Pluie d'été légère, 

la nuit sera douce.

Invitation à domicile (33 / 2023)

 C'est soir de petite fête,

soir de boissons à bulles,

soir de nourritures colorées,

soir de détente et de rires,

soir de plaisir d'être ensemble,

soir de nostalgie aussi,

de ce temps qui passe

et dont à la fin, 

il reste si peu.

Lire comme avant (32 / 2023)

Lire comme avant,

dans l'enfance, l'adolescence 

Se laisser emporter

lêtre ailleurs

s'immerger complètement.

J'ai presque perdu cette faculté,

elle revient parfois

à la grâce d'un livre,

qui soudain m'emporte

et me fait tout oublier,

même mon doudou smartphone.

L'été où Elodie

fait partie de ces livres.

Un instant parfait (31 / 2023)

Quel petit déjeuner, mes enfants !

Des fraises et de la bienveillance,

du fromage d'Auvergne et de la gaieté,

du pain de campagne et de la convivialité,

du jus d'orange et de la bonté,

du café et des rires.

Il est de ces instants parfaits parfois,

que l'on ne réalise que lorsqu'ils sont passés.

 

A Randol, le 4 août .

La fête à la gargouille (30 / 2023)

Il pleut, il mouille,

c'est la fête à la gargouille.

Notre Dame de Strasbourg veille

sur les petits diables qui la narguent.

Elle a la patience de la vieillesse,

d'une vieille dame de huit cents ans,

qui en a vu d'autres en d'autres temps.

Il pleut, il mouille,

le grès des Vosges n'est plus très rose,

mais Notre-Dame reste belle et digne,

et nous Alsaciens

nous avons tous au fond du cœur,

un petit bout de sa flèche.

 

(Photo trouvée sur le compte Twitter de Pat_Bischetti )

 

Mercure (29 / 2023)

Treize mille huit cent soixante dix jours

depuis un certain 20 juillet.

Il y a une éternité,  et c'était hier.

Tant de jours qui nous ont changés,

des jours de bleu et de confiance,

des jours de gris et de doute,

des jours sans, des jours avec,

des jours vides et des jours denses. 

Le mercure est volatile et toxique,

quel choix étrange

pour ceux qui ont établi cette échelle.

Il faut attendre l'émeraude 

pour un peu de brillant.

Plus c'est rare, plus c'est précieux (28 / 2023)

La terrasse habitée,

qui trouve enfin son utilité,

c'est si rare.

La terrasse qui résonne

de rires et d'humour,

c'est si précieux.

La terrasse qui réunit

parents et enfants,

ça devient si inhabituel

que l'on fixe l'instant,

vite, vite,

avant que le bonheur ne se sauve.

Un petit café (27 / 2023)

Vous prenez un petit café ?

Je vous fais une petite coupe ?

Vous avez un petit moment ?

Je vous mets une petite serviette.

Depuis quand ce petit mot petit 

a-t-il tout envahi ?

Depuis quand se glisse-t-il

dans toutes les phrases ?

Est-ce à dire que l'univers s'est rétréci ?

Argentoratum (26 / 2023)

Nous montons à Strasbourg,

depuis toujours.

alors qu'en réalité nous descendons

comme le montre la carte.

Pour cette cette idée de montée ?

Parce que l'on monte

vers plus grand, plus beau,

vers  notre capitale,

vers la vraie ville,

vers Notre Dame et sa flèche unique,

vers Argentoratum la romaine,

avant que l'on transforme son nom 

en place forte des routes.

Peut-être aurait-on pu trouver mieux,

un nom qui rende la beauté

de notre si belle ville.

 

 

 

Heureux présage ? (25 / 2023)

Deux agneaux sont nés ce matin,

à la Maillerie de Rochechouart,

en ce lendemain de mariage.

Comment ne pas y voir un présage ?

Soyez heureux ! (24 / 2023)

Soyez heureux longtemps,

et les jours de mauvais temps,

rappelez-vous de ce 17 juin,

de ce moment de gaieté,

de douceur, d'entente parfaite,

de rires, de souhaits,

de joie, d'espoir.

Nous avons beau savoir 

que tout est impermanent,

ce qui a été, fut, 

et rien ne peut l'effacer.

Soyez heureux toujours.

Pour écrire ( 23 / 2023)

Pour  écrire,

trouvez un endroit qui inspire,

le bord de mer sera parfait.

Trouvez de la vue sur l'infini,

de quoi boire un café,

des gens autour,

mais surtout pas de conversation,

laissez aller vos pensées,

vos souvenirs, vos sentiments,

faites des colonnes, 

des arborescences, 

des tableaux,

gribouillez beaucoup.

imaginez les visages

quand vous lirez le message,

pleurez peut-être un peu,

et le résultat sera

un moment parfait le samedi 17 juin,

et pas mal de larmes dans les yeux.

Coquelicot (22 / 2023)

 

Coquelicot

quel joli mot, 

il claque dans la bouche,

il cliquète 

il fait son coq, sa coquette,

il apporte du rouge vif

de l'été, du soleil,

un enfant qui court,

qui cueille la corolle

pour en faire un bouquet

et ne sait pas 

que les coquelicots meurent

si on les cueille.

Retour de Lilia (21 / 2023)

Les retours sont mitigés, toujours.

Il y a le plaisir de se retrouver  

dans le lieu le plus intime,

le plus connu, le plus cher,

le lieu de tous les bonheurs d'une vie.

Mais aussi cette nostalgie

d'un autre lieu

où l'âme est au repos

et se laisse porter par la marée

montante et descendante,

en flux incessant

et tellement apaisant.

L'école du Tréas (20 / 2023)

Depuis 34 ans, elle me fait rêver 

la petite école du Tréas,

non loin de l'océan

si près que l'on peut

parfois, par temps de tempête,

entendre les vagues mugir.

Que de fois me suis-je dit

que j'aurais tant aimé

être maitresse d'école

des petits bretons. 

Elle est là comme témoin

d'un autre temps,

où l'école était encore

un lieu paisible.

L'heure bleue ( 19 / 2023)

L'heure est bleue

bleu profond

bleu océan

bleu breton.

Baignés de bleu

nous avançons

dans la douceur de vivre.

Un instant parfait,

qui ne reviendra plus, 

mais qui fut

et que personne, jamais, 

ne pourra annuler.

Ma ville de Provence (18 / 2023)

Ma ville du nord-est

se prend parfois 

pour une ville du sud,

elle prend des couleurs,

happe la lumière

et offre des terrasses

incitant au farniente.

Ma ville du nord-est

chante sous le frais soleil

de ce début du mois de mai.

 

 

 

Vases communicants (17 / 2023)

L'étagère à mugs est vide,

le lave vaisselle est plein, 

phénomène rare en ce lieu.

Pourquoi donc ce dimanche ?

Nous sommes quatre à la maison,

buveurs de thé, verts, noirs, 

aux épices et à la vanille

et de tisanes,

tisane digestive,

tisane pour le foie,

tisane pour ventre plat,

tisane pour aux fruits rouges,

tisane pour nuit calme,

et tant d'autres.

Cette étagère vide signifie

que la maison est pleine,

et c'est bien ainsi.

 

 

 

Un certain 17 avril (16/2023)

Un certain 17 avril

une petite vie s'annonça,

à peine trois kilos trois cents,

des cheveux plein la tête

et des yeux déjà clairs,

une toute petite vie,

et tant de présence dans la nôtre,

source de tant de joies, 

mais aussi de gravité et d'inquiétude: 

saurions-nous lui donner

tout ce qui lui était dû ?

Saurions-nous être

des parents acceptables ?

 

Ça reprend ! (15 / 2023)

Ça y est, la vie reprend,

les cigognes sont à l’œuvre, 

elles s'agitent à en perdre la tête,

elles parcourent le ciel

à plumes déployées

pou finir le nid, vite vite,

avant l'arrivée de leur progéniture.

Combien de petits à nourrir ?

Quatre c'est bien, cinq, c'est beaucoup.

Elles font leur travail,

la nature fait le reste,

et parfois le plus chétif 

ne survivra pas.

Jour de fête (14 / 2023)

C'est jour de fête,

ils sont tous là,

ceux qui sont loin de nos bras,

nos plus proches, nos plus chers.

C'est jour de gaieté,

ils sont jeunes et encore insoucieux.

C'est jour de cœur rempli,  

jour de pain béni.

C'est jour de Pâques,

jour de printemps,

jour d'encore, s'il vous plaît.

Mon Alsace Bossue(13 /2023)

Mon Alsace Bossue

ma région loin de tout, 

où je me trouvais coincée,

enfermée, oubliée.

Longtemps dans mes pensées

elle était toute triste, 

figée et grise.

Depuis peu pourtant, 

je la vois en couleurs,

plus grande, plus ouverte

et plus accueillante.

Ainsi le temps qui passe

change nos perceptions

à notre propre étonnement.

 

 

Saison terrasse (12 / 2023)

En ce premier jour de printemps

je déclare la terrasse ouverte.

Je la déclare ouverte

pour le café-chocolat d'après repas,

pour des déjeuners à deux, trois ou plus,

pour des après-midi lecture,

pour des dîners à la lumière des bougies,

pour des moment sur la balancelle

à ne penser à rien, à scroller,

ou à rêver à ce qui ne sera jamais.

 

 

Les fraises du refus (11/2023)

Je t'apporte un peu de printemps,

ma petite mère si lointaine,

je t'apporte un peu d'ailleurs,

d'une vie qui se déroule sans toi,

d'un monde qui continue

sans toi qui l'occultes.

Alors tu refuses, bien sûr,

tu n'as plus que ça

pour affirmer ta volonté

dire que tu restes un individu

à part entière.

Je m'attendais à ton refus, 

je l'admets et l'accepte.

Mais tu les as quand même mangées,

ces fraises d'abord refusées.

 

 

 

De la couleur, s'il vous plaît ! (10 / 2023)

Mettez-moi,de la couleur, s'il vous plaît,

du bleu, beaucoup de bleu,

du bleu dans les jardinières,

du bleu dans le ciel,

du bleu dans les yeux,

je prends aussi 

quelques bleus à l'âme, 

ajoutez-y  de la musique, s'il vous plait,

du blues serait pas mal,

il s'assortit à tout. 

Je veux un printemps fleuri

même s'il pince un peu le cœur.

 

 

 

Mon arbre-repère (09 /2023)

 

Mon arbre-repère 

depuis si longtemps;

mon arbre-frontière 

entre pays natal et pays d'adulte,

mon arbre mystère, 

car je ne sais si tu portes des fruits,

mon arbre solitaire,

sur ta petite colline de verdure,

mon arbre à caractère, 

unique en son genre, 

mon arbre-frère,

je suis sûre que tu as une âme. 

Sinon je te prête la mienne.

 

 

Déjà ! (8 / 2023)

Déjà les forsythias

déjà la fin de la saison froide

fini le calfeutrage

finies les excuses,

il faut sortir, il faut s'ouvrir,

il faut être confiant et gai.

Le printemps s'annonce,

la mélancolie n'est plus de mise, 

elle est interdite 

par une charte implicite.

 

Marcher dans la brume (7/ 2023)

 

Marcher dans la brume,

perdre ses repères,

se perdre en soi-même,

ne plus voir que le chemin, 

cette mince ligne qui disparaît,

sans savoir si on ira jusqu'au bout.

Marcher dans la brume

et voir le soleil percer

et éclairer enfin le chemin.

Métaphore de la vie.

 

 

 

Instant suspendu (6 /2023)

Des arbres, le ciel,

du thé, un livre, une orange,

un instant suspendu

entre hier et demain,

un instant d'éternité

un moment unique,

comme tous les moments,

qui passent, qui fuient, 

et ne reviendront jamais. 

Tous ces instants gardés

tels de perles de pluie

à l'intérieur de nous,

nous protègent-ils

de l'adversité ?

 

Photo reçue_L, faite en Auvergne

L'escalier (5 / 2023)

C'est cet escalier moche

qui me conduit à toi

quatre fois par mois.

C'est cet escalier en vilain béton

qui fait battre mon coeur

un peu plus fort

à chaque fois

que je  monte ses 16 marches.

Je monte vers toi 

qui m'attends parfois

pour un accueil sans joie.

Pourtant je m'en réjouis

comme d'un sursis

comme d'une grâce accordée

par le temps qui va

et nous emportera.

Les galets (4/ 2023)

Quelques galets sur une jetée

racontent une histoire

dont nous ne connaissons

ni la fin ni le début.

J'y ai lu ton prénom

ma fille du bord de mer

ma promeneuse du bout du monde

ma havraise passionnément.

Mais c'est le hasard

qui a voulu que ces galets

écrivent un prénom tant aimé.

J'y lirai pourtant toujours

cette graphie si jolie

tracée avec amour 

il y a plus de 30 ans.

Un anniversaire (3 / 2023)

Tout y était,

la nappe, les fleurs,

le gâteau, le cidre, tes enfants,  

tout y était,

mais tu n'y étais pas, toi.

Tu étais loin,

dans ce nouveau monde

qui est devenu le tien,

auquel nous n'avons pas accès;

nous ne pouvons que le deviner,

et parfois brièvement y entrer.

Ma petite mère,

tu t'éloignes doucement,

douloureusement,

et nous ne pouvons te retenir.

Nous ne pouvons que nous souvenir.

 

Jeune mère (2 /2023)

Jeune mère de tout juste 23 ans,

quelles étaient tes pensées à cet instant ?

Comment voyais-tu ta vie ?

Savais-tu que tu aurais d'autres enfants ?

L'espérais-tu ?

Rêvais-tu d'une grande famille ?

Aujourd'hui nous savons

que tu en auras quatre , 

dont un différent, 

ton chagrin, ta douleur.

Nous savons que tu seras forte,

que tu sauras assurer le quotidien

malgré ta peine,

et que tu partiras 

sans ennuyer personne,

comme tu le souhaitais.

Jeune Gisèle, si je pouvais

je viendrais dans ton passé

pour te serrer dans mes bras

et te dire que ça ira.