Tables de fête ( 3 )

L'ordonnancement est parfait :
tout est pensé, prévu, étudié;
les bougeoirs,le cristal, l'argenterie
parfaitement coordonnés et assortis
à la table, aux chaises,
tout dans le même esprit.
Verre, cuir, beaux matériaux,
la lumière s'y reflète joliment.

Table parfaite pour une soirée de fête.

C'était le 31 décembre de l'an passé.

Tables de fête ( 2 )

Inviter, recevoir
la famille, des amis :
un plaisir, mais aussi du stress :
on achète, on choisit,
on court, on s'agite,
tout devrait être parfait,
on voudrait le calme et l'harmonie,
à la lumière des bougies.
Mais presque toujours
un rien, un petit souci,
vient troubler la perfection voulue
et jamais atteinte.

Tables de fête ( 1 )

C'est la table de fête d'une famille dite recomposée : "Mamie était seule passeke son mari était mort, et papi était seul aves son ssien, alors ils ont habité ensemble et étaient plus seuls", comme le résumait une petite fille de quatre ans. Colette avait deux enfants adultes, Roger aussi.
Depuis 1991, tous ces gens, avec diverses variations selon les mariages, naissances et divorces, se retrouvent ensemble à Noël, autour du sapin obligatoirement des Vosges. Sont ainsi rassemblés : des Alsaciens, un "Français de l'intérieur", une Australienne d'origine, une Tahitienne et un Allemand; des protestants, des athées, un catholique et des Mormons. Le plus petit avait 3 ans cette année, le plus âgé 89. Au-delà de toutes les différences, ce qui rassemble les participants, c'est l'envie de faire plaisir à Colette et Roger, grâce à qui ils sont tous réunis là.
Appelons cela l'esprit de Noël.

Les amis

Qu'est-ce qu'un ami ?

Lorsque ma fille était petite, vers l'âge de 4 ans, elle me racontait qu'elle avait demandé à tel ou tel enfant : "tu veux être ma copine ?"

J'avais souri et répondu qu'en principe, ça ne se faisait pas. Elle m'avait répondu, fort justement : "Mais toi, comment tu sais que quelqu'un est ton ami ?" Cette question bien simple m'est souvent revenue. La réponse est difficile.

Un ami est peut-être quelqu'un à qui l'on peut demander un service, sans craindre sa réponse.

Un ami est peut-être aussi quelqu'un qui sonne à votre porte à une heure un peu incongrue, alors que la maison n'est pas rangée au mieux, et que la table basse garde des traces du goûter de votre fils, à qui l'on peut proposer très simplement de s'asseoir, et de prendre un verre pendant qu'on commande des pizzas.

A qui l'on peut dire "je vais être obligée de te mettre à la porte, parce que je n'ai pas fini mon travail", et qui le comprend.

Oui, un ami est probablement quelqu'un avec qui on se comporte aussi simplement et qui n'en prend pas ombrage.

Paradoxe

Je peste
contre les guirlandes partout,
les éclairages dispendieux,
le trop de clinquant,
le trop de tout.
Et pourtant,
je ne peux m’empêcher
de me promener
dans ma ville sublimée par la lumière,
de façon éphémère.
Je peste contre les bouchons,
les files aux caisses,
la fièvre acheteuse.
Et pourtant, je ne peux m’empêcher
de chercher pour ceux que j’aime,
le cadeau qui les surprendra,
qui leur dira.
Je clame que je voudrais être ailleurs,
au bord de la mer ou au soleil,
Et pourtant,
le jour où je serai privée de la salle à manger rustique
de la maison de Lohr,
de cette réunion étrange de famille disparate,
qui réunit une Australienne, un Allemand,
une Tahitienne, une Polono-lorraine et des Alsaciens,
ce jour-là, Noël aura-t-il encore un sens ?
(Photo et texte de décembre 2007)

La lumière est dans les arbres

Les arbres de ma ville
sont devenus lumineux
pour quelques semaines,
cela s'appelle "les fêtes",
mais le coeur est-il à la fête ?
(Photo faite dans ma ville le 26.11.08)

Couronne de lumière

Couronne de lumière
avec ses quatre phares dans la nuit
quatre comme les quatre dimanches
quatre comme les quatre saisons
qui font la ronde
et tournent et tournent
inlassablement,
indéfiniment.
(Photo V.B.)

J'aime l'âne si doux

Ce houx dans mon jardin…
Un bout de poème me revient :
«J’aime l’âne si doux
Marchant le long des houx » :
Ces mots sont inscrits dans ma mémoire
Depuis bien des années,
Comme «quelle est cette langueur
Qui pénètre mon cœur ?»
Pourquoi ceux-là,
Pourquoi sont-ils restés,
Quand tant d’autres choses se sont effacées ?
Mystères de la mémoire.

(Photo faite dans le jardin le 27.11.08)

Omas Küche

On était bien, dans ta cuisine, Oma.

On était bien, et on ne le savait pas, alors.

Elle n'était pas design, ta cuisine, elle n'était pas intégrée.

Dans le coin, un grand poële à bois, un vieux buffet, un évier blanc piqueté de taches d'usure.

Une porte, qui donnait à l'arrière.

Souvent l'on y frappait, et entrait la Lénel d'en bas, la Gretel d'à côté, Oma Bertha d'en-haut. Elles venaient demander un oeuf, un peu de farine pour terminer la pâte.

Ou alors, elles venaient juste bavarder, raconter ce qu'elles avaient entendu dire chez Monsieur Mey, l'épicier et gazette du village.

Les soirs de décembre, on y faisait des "Bredle".

J'étais souvent conviée. Je badigeonnais les Schwowebredle de jaune d'oeuf à peine citronné, et me régalais sans le savoir d'une atmosphère qui allait disparaître avec toi, Oma.

Aujourd'hui je fais moi aussi quelques bredle, par respect de la tradition.

Aussi peut-être pour me dire que je sais faire, moi aussi, ce que tu faisais si bien.

Personne n'entre par la porte de derrière, ni par celle de devant.

J'ai des nouvelles de mes amis par téléphone, mails et textos.

Hier, j'ai vu ta cuisine, en passant dans une rue : la même vieille balance, le récipient à sel de ton vieux buffet.

C'était la déco' d'une vitrine de magasin de vêtements pour enfants.

Ta cuisine est exposée au musée, Oma.

(Photo V.B.)

Je voudrais des oiseaux

Je voudrais des oiseaux
qui volent et qui pépient,
je voudrais de cet arbrisseau
faire un arbre de vie.
Las, les oiseaux passent au loin
déclinent l'invitation
je n'ai jamais compris ce dédain,
et tous les ans,
avec acharnement,
renouvelle mes propositions.
Qui sait, peut-être demain ?

Une place en ville

Une place, en ville
des pavés, des bancs
et bien sûr des restaurants.
On passe la porte
et tout est beau,
confortable, charmant.
On commande, on attend,
on déguste, on s'attarde,
et plus tard on se souvient.
Vous souvenez-vous ?

(Photo V.B., Place du Marché Gayot, à Strasbourg)

Roses givrées

Les dernières roses s'attardent,

elles veulent prolonger hier,

veulent qu'on les regarde

devenir des roses d'hiver,

des roses givrées :

citrons et oranges

le sont bien aussi.

(Photo faite hier au soir, il avait neigé)

Le temps des noisettes

Voici revenu le temps
de ressortir les boîtes en fer,
le tamiseur à farine,
les pinceaux de cuisine,
les emporte-pièces,
le rouleau à pâtisserie,
les amandes et noisettes,
les noix du noyer de Lohr,
de retrousser les manches
de mettre les mains dans la pâte,
et d'enfourner ces petites boules sentant Noël.
(Photo faite dans ma cuisine)

Le temps du givre

Voici revenu le temps du givre

des frissons et des frimas,

le temps du chacun chez soi,

le temps du retour sur soi,

le temps de se pencher, de s'épancher,

peut-être de partager.

(Photo de ma fenêtre, ce matin)

Le printemps de l'automne

C'était en octobre
il y a juste un mois,
le printemps de l'automne,
lorsqu'on se dit qu'après tout
ce n'est pas si terrible,
ça va bien aller,
que même en automne
la lumière peut être belle.
Arrivés au gris de l'automne
ciel de traîne et brouillards givrants,
le coeur est moins léger.

C'est beau, une ville la nuit !

C'est beau, une ville la nuit

Ça donne envie de marcher, de vivre ,

un peu plus loin, un peu plus fort,

et de se blottir dans la tendresse

d'une main large et chaude,

qui sera là toujours dans la nuit.

Ta main.

(Photo faite à Strasbourg le 19.10.08, en revenant du théâtre)

C'était en un autre siècle

Un jour
il est mort
et tout d'abord, sa mort fut un soulagement :
je n'aurais plus à avoir peur de le voir mourir.
Longtemps il a été dans mes cauchemars,
je ne pouvais rien faire pour lui.
Puis il s'est un peu éloigné,
mais il est toujours là, dans mes pensées,
dans mes paroles, dans les mots de mes enfants.
Mon père est mort le 18 novembre 1986,
en un autre siècle.
C'était un mardi.

(Photo faite à Strasbourg le 19.10.2008, en allant au théâtre)

Au pays des merveilles

En cette période où les feuilles mortes jonchent le sol et nous rappellent l'effrayante entrée en hiver, j'aime à me souvenir des plaisirs enfuis.

L'un des plaisirs de cet été, fut la découverte de cette librairie, à Crozon, petit paradis pour ceux qui aiment comme moi, la papeterie et les livres.

Du parquet sur le sol, des livres bien rangés, des classiques mais aussi des livres originaux, et des stylos, du papier, des bristols.

J'y suis allée presque tous les jours, parfois juste pour un journal et le plaisir de regarder, respirer.

La mémoire est une petite usine à souvenirs.

(Photo V.B.: Crozon le 02.08.08)

Comme cette barque

Juste une barque

toute banale

une barque de rien du tout

d’un bleu patiné

par le temps et les vents

que l’on ne regarde plus vraiment

ou pas souvent.

Et soudain, un passant,

s’arrête et voit

et la barque devient autre,

devient objet de ce regard.

Etre comme cette barque….

(Photo V.B. Crozon le 23.07.08)

L'écume des jours

Un nouveau blog.

Pour quoi faire, pour quoi dire ?

Pour dire, déjà.


Pour tenter de dire, parfois, souvent, ce qui a besoin d'être dit.

Sans support, l'envie de dire vient rarement.

Je me suis aperçue, au travers de mes blogs précédents, que le support conduit à s'exprimer.
J'aurais eu envie de nommer le blog "L'écume des jours", car c'est ce que j'aimerais faire : retenir de chaque jour l'écume des choses, ce qui reste lorsque tout s'efface.
Mais je n'ai pas voulu plagier Boris Vian, auteur magnifique de ma jeunesse.
Voici donc mes "clins de coeur". (Photo V.: Crozon 20.07.08)